Schöne Tage

Dort, wo sich Schwarz und Weiß zu fadem Grau vermischt,
dort, wo die Sonne in einem Tränenmeer erlischt,
ganz weit oben im Himmel, wo Azur im Sterben liegt
und ganz weit unten, wo sich Menschenkind bekriegt,
schon so lange, dass man Zeit nicht zählen kann
und niemand weiß, wieso, weshalb
und wann die Düsterheit begann.
Im Dunkelnebel der Verwirrtheit
und Wind, der wie ein Kind schreit,
erzählen alte Sagen von einstmals schönen Tagen.

Da ist ein Menschenkind, das leidet,
wie wenn man ihm das Herz rausschneidet.
Kein Mensch sich dafür interessiert,
was dort ein Leid passiert.
Wir hörens winseln, wimmern, schreien.
Wir könntens ja befreien,
doch wär uns diese Müh zu groß,
was ist nur mit uns Menschen los?

Straßenkinder, Seelenwinter

Es fällt uns nicht einmal mehr schwer,
zu tun als ob wir nichts mehr sehen,
es ist wohl schon zu lange her,
dass wir es aus uns selbst verstehen.
So flüchten wir in Lügen, so flüchten wir in Drogen,
wir tun nur noch betrügen, so hat man uns erzogen.
So gehen die Besten unter, nur manche sagen – halt!
Doch bis man es versteht, ist man schon fast zu alt.

Mutlos und von Angst getrieben,
treiben sie im Meer der Trauer.
Es ist für sie kein Platz geblieben,
gefangen hinter einer Mauer.
Umkreist von Geiern,
der Moral und Pein,
verschüttet und vergraben,
kauern sie ängstlich und ganz klein,
wie Bienen in den Waben.
Sie hören, sehen und sprechen nicht,
verlieren ihre Seelen,
ein Kinderleben, das zerbricht,
man kann sie nicht mehr zählen.

Wie viele Tropfen Kinderblut,
bedarf es für des Menschen Mut,
er sich erhebt und lauthals schreit,
die Kinder dieser Welt befreit.
Wie viele?